Em anexo, você encontrará um poema que escrevi há alguns anos… É uma história real, mas nenhum nome é mencionado… Estou preso há quase cinco anos e esses são os sentimentos de muitos homens aqui. Só espero que sirva de inspiração para manter os jovens de hoje longe de lugares como este.
Prezada Sra. [em branco]
Embora nunca nos tenhamos conhecido, sei muito sobre você. Sei que você tem cabelos que brilham como o sol refletindo em um lago ondulante, fluindo a cada movimento como um rio tranquilo; olhos que têm o azul do mar mais profundo e a clareza do céu mais belo; um sorriso que tem o brilho de um diamante, com o calor de derreter o coração mais frio.
Você sem dúvida está se perguntando quem eu sou e por que estou dizendo essas coisas. Estas são as palavras e os pensamentos de um homem que passou muitos anos de partir o coração atrás dos muros da prisão. O homem que venerava o próprio chão em que você pisava. Ele tinha uma foto sua. Era velha, desbotada e rasgada, mas dava para perceber à primeira vista que ele nunca exagerava em suas visões. Ele nunca saía da cela sem primeiro apalpar o bolso da camisa para ver se ainda estava lá. Ele era jovem quando chegou à prisão e falava muito sobre você. Mas, com o passar dos anos, ele falava cada vez menos. Durante seu último ano aqui, não acredito que ele tenha dito uma palavra. Ele tinha a aparência de um homem muito mais velho do que realmente era. Ele andava com a cabeça baixa e os ombros caídos. A caminhada em si parecia exigir muito esforço.
Ele nunca recebeu uma carta ou visita enquanto esteve aqui, mas nunca parou de olhar, esperar e ter esperança. Todos os dias, na chamada do correio, era possível vê-lo parado ao lado de suas grades, com o olhar de uma criança aguardando uma recompensa. Mesmo depois que o carteiro passava por sua cela, seus olhos continuavam suplicantes, como antes de chorar.
Achei que você gostaria de saber, eles o enterraram hoje, do lado de fora dos muros da prisão. Eles o enterraram lá porque ninguém se importou o suficiente para reivindicar seu corpo. Havia alguns condenados aqui que realmente choraram! Não, não por ele, foi pelo motivo pelo qual ele morreu: solidão! Todo prisioneiro conhece a solidão, só alguns a conhecem mais do que outros. O homem que enterraram hoje havia morrido muitas vezes. Todos os dias ele esperava, torcia, rezava por uma carta ou um cartão… ou apenas um bilhete, qualquer coisa, para lhe dizer que alguém se importou o suficiente para tirar alguns momentos de sua vida para lhe garantir que alguém se importava.
Essa certeza nunca veio e ele morreu. Morreu de solidão! Faminto por amor, um amor que ninguém queria dar. Veja bem, nenhum homem, mulher ou criança está imune à necessidade de ser amado. Não importa quão terrível tenha sido seu crime, a morte que ele teve foi desumana. Seu sofrimento acabou. Ele está descansando em seu túmulo em um traje de prisão e em seu bolso está uma velha foto sua desbotada.
escrito por Manuel Torres #39362, recluso da Prisão Estadual de Oregon
